Ambos eran...Estrofas de una canción.

Los espectadores aplaudieron, todos a la vez, mientras en el escenario los músicos hacían reverencias.
-¿Qué has sentido hoy?.- Sonrió Ian.
Ellen recopiló cuidadosamente todo lo que los instrumentos le habían tarareado aquella noche.
-La primera parte era triste. La protagonista pierde a su amor, pero no pierde la esperanza. Creo que siguió viviendo sólo para esperarle.
-¿Sí? ¿Y qué pasó?
-Un día otro hombre se enamoró de ella. Se enamoró de su mirada gris perdida en el azul del mar, de su vestido amarillo apagado por la sal y de aquella sonrisa que nunca sonreía.
Ella, al verlo, creyó ver a su amor. Creía verlo en todas partes, y cuando vio a aquel hombre moreno, corrió a abrazarle.
Al final de la canción ella se da cuenta de que es otro hombre, y…
-¿Qué?
-¿No has oído a los violines sollozar? La protagonista se suicida.
Ian se queda callado un momento, asombrado. ¿Se inventaba todas esas historias o realmente Ellen conocía el lenguaje de la música?
-Soy músico, no escritor..- Ian la besó tras haberle guiñado un ojo.- Un día, tocaré nuestra propia historia, tú la irás interpretando y traduciendo con palabras, y sabrás lo que siento por ti.

Cada vez fueron más los conciertos a los que acudían juntos. Ian le enseñaba a diferenciar entre un violín y una viola, y le contaba historias sobre este tipo de música o aquél, disfrutando como un niño con cada melodía. A él le encantaba compartir su mayor vocación con ella, y ella aprendió mucho sobre los instrumentos, los de cuerda, sobre todo.
Ellen escuchaba a los instrumentos con atención, y podía oír lo que estos contaban siguiendo el compás. Prestó atención al quejido del gran contrabajo, al cantar del cello…
Había óperas dramáticas sobre la muerte, canciones de Jazz que invitaban a bailar toda la noche, y baladas lentas que hacían que la chica se pasara el concierto entero llorando.
-El último contrabajista que ha tocado se ha puesto nerviosísimo, ¿lo has visto?
-Es comprensible, Ian. Tenía que soportar una dura carga. Le ha tocado una historia teñida de dolor, y cada vez que su arco rozaba una de las cuerdas, brotaba una pequeña lágrima.
Ian permaneció meditabundo algunos días, y no acudieron a ningún concierto en un par de semanas. Se encerraba entre las partituras y salía sólo lo justo para estar un tiempo con Ellen.

Un sábado, la chica se levantó y no encontró a Ian por ninguna parte. Recorrió los dos pisos descalza, con la camisa blanca que indicaba que la primavera había llegado.
En el pasillo, oyó algo. Parecía música. Siguió todo recto y giró a la derecha, pisando con cuidado la moqueta verde. Cada vez más rápido, abrió las puertas blancas con urgencia, con una ilusión en el alma y miles de besos guardados en su boca pequeña.
Cuando salió a la terraza, de donde procedía la música, encontró a Ian tocando el contrabajo con los ojos cerrados. No seguía ninguna partitura, pero sus movimientos eran rápidos y seguros. Ellen se sentó a escuchar, con una mano en el pecho y encogida en la silla de mimbre, la que era su historia de amor.
Ian manejaba el arco con soltura, haciendo brotar del instrumento el relato que narraba su corazón.
El comienzo fue suave, lento, armonioso: relataba las primeras sonrisas y miradas dibujadas una tarde de septiembre. Las notas se aceleraron con la llegada de las dudas de ella, de los problemas… Porque no bastaba con querer, o eso creía ella.
La primera vez que quedaron, los primeros besos y las primeras caricias por el cuello, el pelo, los brazos, los labios…
A veces Ian dejaba de tocar por unos segundos. Ellen sabía lo que eso significaba. Estaba recordando los silencios llenos de amor de aquel otoño. Llegó el invierno, y con él, una pequeña separación.
Llegó el nuevo año, que sería su año, así como los que siguieron a ése, pues cada momento juntos era el más maravilloso.
Ian tocaba cada vez con más sentimiento, mientras que su fiel compañero narraba, en sus manos, todo lo que brotó de su corazón un día, uniéndolos para siempre, por encima de todas las cosas.
Ellen lloró ríos de emoción, impaciente por que acabara la canción para ir corriendo abrazarle, con miedo a que esta acabara por su significado.
Las manos de él se volvieron cada vez más lentas, y cuando levantó la cabeza y la miró fijamente a los ojos, como tantas otras veces, ella vio que estaba llorando.
Las últimas notas danzaron entre ellos, estrechando su lazo y acercándolos poco a poco, hasta el final de los tiempos.
Ahora sabía su propia historia contada por él. Ian posó el contrabajo y la abrazó con fuerza, con un amor más grande que el mundo entero.
Aquella noche ambos fueron diferentes estrofas de la misma canción, larga y dulce. Crearon, sin darse cuenta, una canción sin fin. Su canción.